O corpo quer-se
quente
no abraço
no afago
o corpo
escreve
e desenha
linhas
devaneios
o corpo quer-se
corpo
sem ausência
lânguido
voraz
exausto
corpo

Os olhos são de vidro
e bate-lhes o sol
anda uma sombra na
parede, irrequieta com o movimento
do corpo.
É a minha dor atirada à
parede em bolas de tinta tensas
que se espalham no
branco-vazio da pedra.
Recorta-a, esfarrapa-a e cola-a numa
tela.
Expõe-me numa galeria
para que fora de mim,
histérica,
loucamente me veja ao espelho.

Então o amor foi embora.
Nada fica para sempre. Não se transformou em coisa nenhuma.
Só foi embora.
E fiquei ali à porta a acenar para o vazio, num sofrimento brutal
a senti-lo apertar-me as veias como que gritando
não me deixes ir.

No dia seguinte uma embalagem de kleenex
e um café forte
que com despedidas
fico sem dormir
ah e mais um corretor de olheiras
e pó - que fica sempre bem.

O amor para mim é
indecente.
praticado em esquinas de ruas
desvairadas,
camas viradas ao contrário,
olhado e profanado
pelo dedos.
sem razão
sem medo
de dizer
palavrões ao ouvido
ou alto
gosto mais ao ouvido
baixinho
quando foder
não é suficiente

E então eu via o amor morrer
mais um bocadinho
às vezes em queda livre
no vazio
ou num tempo enrolado
em que nem um desfibrilhador
no máximo traria de volta um coração
desistente.
Segunda-terça-quinta...
sei lá
todos os dias eram bons para morrer.
num qualquer pararia.
os números caindo no ecrã
o som contínuo do aparelho
do pensamento culpado
sem hipótese de voltar atrás.

São cacos por limar, irregulares.

Toma, parte mais, disse eu. 

Não era para me levares à letra.
Já sei que também corto, mas não é com facas.
Podias ter deixado menos cicatrizes.
Agora tenho de ir à farmácia comprar cremes

e se não sabes, devias saber: os dermatologistas 

só mandam comprar aqueles produtos caríssimos

que não servem para nada.
Eu só corto com palavras. Das que têm a lâmina 

mais afiadinha. Sabes quais são?
Sim, essas, as palavras-bisturi. 

Qual é a solução? Diz lá.
Estás há 3 horas
mais coisa menos coisa
encostado a esse muro
a ver os carros passar
em silêncio
chamaste-me aqui
se era para estarmos
em silêncio
podias ter dito antes.
Andar com sapatos de bailarina
nesta corda suspensa no ar
não é fácil.
tu sempre tens um muro.

Incisão profunda na palma da mão.
Não brinques com facas, cachopa.
Olha que te cortas e te magoas.
Corte atrapalhado. Não são mãos de cirurgião.
Respira pausadamente. Não gosta de ver sangue.
Já te disse para não brincares com facas, miúda!
Mais profundo, até o encontrar. Nunca teve muita destreza.
Ainda para mais com a esquerda. Mão desastrosamente
amorosa, apaixonada.
Deixa lá isso quieto! Já te disse que te vais cortar
e depois choras!
Procura-o, o bico da lâmina persegue-o.
Toca-lhe
suavemente.
Cerca-o.
Mais um corte aqui, outro ali.
Extrai-o.
Eu bem te disse que te ias magoar! Agora choras, pois!
Olha o coração arrancado do corpo, o buraco profundo da mão
que continuamente jorra sangue.
Sem expressão relembra
"Estou a sentir o teu coração a bater na tua mão".

Relembrando Eça de Queirós

Ulisses disse a Calipso:
És demasiado perfeita.
Quero a sujidade
das coisas humanas.
A Penélope é
velha
e
feia
coitada!
20 anos à
espera
a suspirar
pelo tempo
e pelo homem
já tem ponteiros
em vez de veias.
Ulisses, o homem mais astuto
da Grécia rejeitou uma deusa
divina, perfeita, incólume
e bela, sem rugas nem pele de galinha.
Não vai precisar de creme de
dia e de noite
noite e dia
esperava Penélope
a desfazer a tapeçaria.
Calipso dizia eu
de beleza perene
foi abandonada
por Ulisses
esse sacana
que quer coisas efémeras
como o beijo roubado
à pressa à porta do elevador
dum apartamento que não existe.